вот вам мои дурацкие мысли о поэзии. Новые зато. Для меня - новые, разумеется.
читать дальшеЗнаете, у меня есть небольшая паранойя - я когда пишу, то все время боюсь, что кто-то это уже написал. Как у Бендера "какой удар со стороны классика!!" Или вот одна знакомая одной моей знакомой однажды якобы сама сочинила стих, слово в слово повторяющий Цветаевский. Правда, может, это просто история, мало ли бреда на свете. Но я все равно очень боюсь всегда. Чужие строчки (образы, ритмы, слова) могут плавать в мозгу от избыточного чтения материала. А потом всплывать как свои. Такое бывает. И слава богу, если ты, прежде, чем опубликовать стих, смог все же вспомнить ОТКУДА это, узнал, что это не твое, справился с наваждением, вынес эпиграфом, выделил курсивом, молодец, садись, пять. Все, тебя никто не тронет, у тебя неприкосновенность теперь: нарочитые цитаты, отсылы, аллюзии - это у нас хорошо понимают и даже приветствуют, типа автор полагает нас начитанными людьми и ждет, что мы узнаем цитату, мы - узнали, всем - приятно. А если не вынес? не вспомнил? не успел? - ну ладно, успеешь.
А если в самом деле просто не знал - что тогда? Т.е. не от переизбытка чтения, а наоборот - от пробелов в образовании. Т.е. такое бывает, что пишешь то, что уже писано - как первый раз. Я в курсе, что это называется пошлость, я не об этом сейчас. Муж недавно читал Сологуба. Я всегда считала Сологуба блистательным, восхитительным прозаиком одного уровня с Гоголем (!!!) и посредственным поэтом, я не читала Сологуба-поэта почти вовсе. я не помню его совершенно, мне дела до него нет. Вероятность цитирования исключена. Года 4 назад я написала
у ворот есть ворот
у ворон есть ворон
у вора - веревка
у меня - сноровка
шнуровать корсеты...
и далее по тексту.
Так вот. А за сто лет до этого Сологуб написал "У воровки есть веревка". Вашу, простите, мать.
и вот сижу я теперь, печальная и растерянна, и думаю - а не соврать ли Вечности, не поставить ли эпиграф? Потому что стих не самый ценный (чего уж там, будемте честны), но мне дорог!
А очень похожий случай был со стишком, который я тип выкинула вовсе, просто случайно помню напамять
Клянчу жалостно
малой малости
будто милости
милый, жимолость,
собери со мной
и дальше по тексту - но тут уж явно, что музыка навеяла "Прошу как жалости, как милости, о, Франция, твоих сынов и жимолости" (не помню, чье, яндекс тоже не помнит, перевираю цитату, небось, еще и пастернаковскую). Или вот еще слова плавали "Слезы льются льются льются - горло перехвачено" - слава богу, никуда не вставились, просто плавали в мозгу.
по заявленной теме кто-нибудь может что-нибудь сказать?
Только ли из памяти оно берется? или это очевидности и банальности просто? или мир граничен, замкнут, исчерпаем и исчерпан? что ж такое: всякие избитости, а каждый раз - как первый!
вчера читала в НМ Горалик - и прям ну только что не плакала. Я терпеть не могу верлибры, а эти - потрясающие. Ловите. Дарю.
стихи
http://magazines.russ.ru/novyi_mi/2007/2/go10.html
@темы:
Чужие стихи,
Стихи
Клянчу жалостно
малой малости
будто милости
милый, жимолость,
собери со мной
И это было выкинуто?
1) Я помолчу, может быть сойду за умного.
2) Я расталкиваю выстраивающуюся очередь локтями. Я хочу это читать!
3) Чувствую себя абсолютным идиотом. Честно - абсолютным.
Мысль, слово - они носятся вокруг нас. Эти мысли и слова носятся от сотворения мира. И тем, кому это дано, они попадают в душу.
Ловите целиком, пусть будет. Может, кто в посмертный ПСС включит (я не собираюсь умирать, но готовиться надо заранее)
Клянчу жалостно
малой малости
будто милости:
"милый, жимолость,
собери со мной,
тут осталось - то!
И - подай мне шаль!"
Только шалости
на уме.
Я мало чего понимаю в поэзии. Да и вообще в литературе не силен. Но мое скромное мнение такое:
От этого жмущее ощущение. Такое, как будто недодал кому-то. Как будто не сделал, хотя и клялся.
Клянчу жалостно
малой малости
будто милости:
"милый, жимолость,
собери со мной!"
А от этого впечатление совершенно другое, как будто меня отругали (может быть и за дело):
Клянчу жалостно
малой малости
будто милости:
"милый, жимолость,
собери со мной,
тут осталось - то!
И - подай мне шаль!"
Только шалости
на уме.
По моему недомыслию появляется какой-то разрыв. Как будто нет ровного течения.
Но, все равно, здорово. Ощущение, что слова играют, как хрусталь или бриллиант на солнце.
UPD: Дано! Еще как дано!
Провалиться и забыться…
Впасть в ночную кутерьму…
Я хотел бы снов напиться
Милых сердцу и уму…
(говорят подражание Есенину)
Но как-то неприлично использовать в своем стихе чужие аллитерации (это я про Францию, ее сынов и жимолость. Еще бы найти, кто это)
MURCHIK пасиб!
Это мои личные ощущения и ассоциации. Я права пикнуть не имею, не то что пожурить или ругать....
т.е. Я могу спать спокойно?
Во-вторых, я хорошо понимаю твою боязнь повторений. Мне кажется, это проблема не только поэтов, но и музыкантов. Трудно себе представить, чтобы в произведении не повторялось какое-то сочетание нот, ведь их всего семь, но есть ещё своя неповторимая мелодия, свой ритм, свой сюжет и смысл, который вкладывает автор в произведение, своя аранжировка.
Так и в поэзии. Ну, образ возник похожий - вор и верёвка. Ну и что? Немыслимо, чтобы ничего-ничего не повторялось. Мне кажется, не надо заморачиваться. Такие заморочки мешают творческому процессу.
Сейчас вспомнила ощущение от твоего "Седьмого месяца". Душная жара, запах крапивы, и собирается мигрень. Как это точно передано! А это "Болит желудок без горячей пищи, болит спина - тяжёлое таскаю..." Блеск!!!
И вам, Сергей Николаевич, тоже огромное спасибо!!!
по заявленной теме же - ну что ж! тогда забъем на Федора Кузмича!
Но это верно: всех же винят в эпигонстве, и композиторов, и художников, и режиссеров, и модельеров, наверно. Архитекторов, кажется, не винят)