в ноябре листопад и, конечно, листы, листы
и все тридцать ночей снится горняя высота.
у меня только ветер и ты - мой единственный тыл,
и не важно, гремела свадьба или война.

как ни странно, из истин выжила лишь любовь,
все дороги сюда приводят, ну вот он, Рим:
на крутом берегу в самом сердце больших дубов,
с нами нашими судьбами в нашем Днепре говорит.

*
верным, как боль
бархатистым оленем
носить состраданье в узорах рогов,
отогреваться у тебя на коленях
сторожем счастья твоего,
сцеловывать
теплых ладоней олений мох
милый!
когда-то я говорила -
но онемела в тоске дорог!
ночь меня поит черничным горем,
одиночество ветер вплетает в шерсть,
мне не сияют весна и свобода,
только надежда,
что ты где-то есть

*
осень осью оказалась
тонким стерженьком души
мне так мало удавалось
с листьями ее кружить
что один хочу подарок
пусть на склоне дней и дат
за обрывом календарным
будет вечный листопад

*
полетели листопадами
всех стихов моих печали
если доверяют радио
то не слушают молчанья

а зимой кругом расстелется
бессловесность золотая
пусть на звонкой гололедице
дух сиротский подрастает

*
залечила б - да лес далёко,
значит, снова придется
клёкотом
заливать бумажную немость,
косяками сплавлять на нерест
всю нежность,
чтоб ритмы выправить,
ясноокими вылиться литрами,
словно выплакать можно
гибель.
был бы лес внутри - залечил бы...

Наста Кудасава