эх, Лавры-Лавры...
Эх...
Лавры потрясающий по размаху и звездности фестиваль. По мне, такого больше никто не делает. Подбор приглашенных поэтов - невероятный. Фестиваль - интернациональный.
Вот приехали мы в субботу, началось все в субботу, да. Киевский дом учителя, здание, в котором в 17 году приянто постановление о независимости Украины, бышая Центральная Рада. Колонны, этажи, купольный стеклянный потолок, несколько залов. Открытие в большом зале, мест на 400. В амфитеатре пустовато, а партер весь понабит. Народу тьмуща. Муж ругается, что я не могу найти Андрея и не могу с ним договориться, когда ж я читаю-то все-таки. Открытие и выступление лауреатов прошлых лет (лауреатство - это ронзовая статуэтка Евгения Деревянко и тысяча долларов). Бахыт Кенжеев, Сергей Жадан, Алексей Цветков, Анатолий Кичинский, Борис Херсонский, Тарас Федюк. Предупреждаю сразу, что люди с украинскими фамилиями читали по-украински и размер их гениальности я оценить не способна. Я только общий смысл стиха понимаю, а даже если вдруг и детальный, то все равно не могу оценить.
Потом награждение лауреатов этого года, а именно:
Сергея Марковича Гандлевского, "Московское время" (которого я регулярно цитирую тут и всем надоела, но все равно приложу стих, вроде такого стиха еще не показывала)

* * *
Первый снег, как в замедленной съёмке,
На Сокольники падал, пока,
Сквозь очки озирая потёмки,
Возвращался юннат из кружка.

По средам под семейным нажимом
Он к науке питал интерес,
Заодно-де снимая режимом
Переходного возраста стресс.

Двор сиял, как промытое фото.
Веренице халуп и больниц
Сообщилось серьёзное что-то —
Белый верх, так сказать, чёрный низ.

И блистали столетние липы
Невозможной такой красотой.
Здесь теперь обретаются VIP-ы,
А была — слобода слободой.

И юннат был мечтательным малым —
Слава, праздность, любовь и т.п.
Он сказал себе: “Что как тебе
Стать писателем?” Вот он и стал им.

а вторым лауреатом стал Шота Иаташвили - и это был полный, абсолютный, невероятный восторг. Внутрисемейно окрестили в грузинского Лорку. Читал он по-грузински и переводы. Как по мне - так это горный воздух, разреженный, холодный, сквозной. Просто вихри... Я приведу очень много его стихов, потому что для меня это открытие фестиваля )
Читать Шота надо очень медленно. Не с паузами, а все слова - тянуть изо всех сил. Это грузинская поэзия, не надо суеты.

Движение

Ветер веял и нес женщину.
Женщина летела, а мужчина следовал за ней.
Мужчина бежал, а за ним – его друзья.
Друзья шли, и стояла пивная.
Стояла пивная, а пиво прокисало.
Пиво прокисало, а трактирщик старел.
Трактирщик старел, у него выпадали волосы.
Падали волосы, и падали бомбы.
Падали бомбы, и рушились дома.
Рушились дома, и строилась новая пивная.
Новая пивная строилась, и шли новые друзья.
Шли новые друзья, и бежал новый мужчина.
Новый мужчина бежал, и новую женщину нес ветер.
Новую женщину нес ветер, и веял старый ветер.
Старый ветер веял, и крутились ветряные мельницы.
Крутились ветряные мельницы, и рождался Дон Кихот.
Дон Кихот рождался, а Сервантес умирал.
Умирал Сервантес, и умирал Шекспир.
То есть было 23 апреля 1616 года, и
литература скорбила, а Бог смеялся.
Бог смеялся, а иногда смеялся и мужчина.
Мужчина смеялся и пил пиво.
Или наоборот: сначала пил пиво, затем – смеялся.
А затем плакал.
Потом он вставал и, шатаясь, шел за женщиной.
Женщина бежала в хвосте у ветра.
Ветер веял и пытался нагнать луч света.
Мужчина стоял и наблюдал за их игрой в ловитки.
Мужчина иногда был физиком,
иногда поэтом,
иногда пьяницей.
Мужчина часто заходил в пивную.
И прежде чем пиво прокиснет, а трактирщик – постареет,
пил пиво и беседовал с друзьями,
а Бог смеялся,
Бог смеялся…

И ветер веял…

читать дальшеНочь

Оксане

Всюду ночные сторожа –
Вечно-жужжащая муха
Тело мое недвижное за столом
Вода дробящаяся беспрерывно
Ожиданье рассвета и
Дня который должен уйти
Дня который должен уйти чтоб вернуться
Летом переливаются странно сны
Спишь – значит спишь
А не спишь, так живешь –
Сторож ночной, сумасшедший,
Сомнамбула –
Бродишь по темному городу,
Ищешь конфеты, шампанское, сигареты, луну,
Чтобы вернуться
К женщине спящей меж Фростом и Блейком,
К женщине руку во сне сжавшей в кулак
Утром она уйдет,
Ибо и день уходит
Так говорю
Утверждаю
Повторяю снова и снова
Ибо и кровь уйдет,
И земля, и небо, и снег,
Сны и поцелуи, злость и знание,
Но пока что Оксана спит,
Спят и цветы, и стаканы,
Пепельницы, звезды и Бродский,
Стихи и деньги, слезы и органы детородства,
Уснул Джон Донн и Оксана
Под большим одеялом лета –
Скинешь его –
Проснутся поднимутся и уйдут –
Недалеко – разбредутся по этой земле –
Иосиф Бродский в Америке,
Я в Тбилиси, а ты –
Затерявшись где-то между Тбилиси и Киевом
Мы каждое утро ждем появления древних знаков,
Они покажут нам, как пробудиться
Встать и идти
И мы правы
Не ведая
Почему.
(Перевела Анна Золотарева)

ДЕНЬГИ

Денежки мои красивые,
как и роза, небо, дерево.
Мона Лиза —
не кобыла сивая.
Но и денежки мои красивые.
Я в кармане вас пощупаю,
малышей моих расписанных,
показать кому надумаю —
вдену как тюльпан в петлицу их.
Ох вы, деньги мои, денежки...
Вы цветное представление
с полунищей декорацией,
шкуры пустоты сверкание.
Обернусь парчой купюровой
и войду я в мир, где дерево,
роза, небо с Моной Лизою...

Вот уже
вхожу.
Мне билет, и вам билет —
приглашаю.

О, как может быть красива жизнь,
если ты на гребне красивой денежной волны.

Старею. Старею. Старею.
Все чаще о том размышляю,
не выставить ли мои деньги
в музей, под стекло — и навечно.

Пусть люди придут, насладятся
красавцев-банкнот лицезреньем.

В волнении будут стоять они долго,
потом по домам разойдутся в раздумьях:
какая удача —
красивая жизнь,
красивый дом,
красивый стих...

Они подумают —
какая удача,
когда деньги твои так же красивы,
как беременная супруга твоя...

Перевод Владимира Саришвили


СВОЙСТВА ФАРФОРА

Фарфор
чертовый,
будит во мне желание все рушить.

Он должен разбиться,
пока губы многих изучит,
пока его кожа не покроется пылью,
пока не сгниет.

Таково его свойство.

И пенящийся кофе когда наливают в него,
кипит адский деготь.
И фарфор
(о, неодолимая жажда, разбуженная им во мне,
все рушить)
страшен, красив, беззащитен.

Судьба его сладкая: рассыпаться по полу —
звенит беспощадно в воздухе, в нас.

Через миг-час-ночь
фарфора неуемная
душа должна разбиться, и —

таково его свойство.


ОФИЦИАНТКЕ. КАФЕ В ВЕРИЙСКОМ САДУ

Двумя протянутыми к нам руками
несешь прохладный ритм мелодий лета,
и ароматы,
и видений четкость.

Двумя протянутыми к нам руками
накормишь
и утешишь.

Двумя протянутыми к нам руками
сказала ты: “Красиво все и тщетно”.

Твои вперед протянутые руки
так безусловно правы
и движутся на маленьком клочке земного шара
целенаправленно и грустно.

Твои вперед протянутые руки —
знак равенства,
соединивший жизнь и смерть.

Прошу,
твои вперед протянутые руки
подними
и покажи,
кто есть там,
кто шлет все это нам на самом деле
к столу, рассчитанному на двоих,
в кафе в саду Верийском
сегодня, мне и другу моему,
в 1998 году, 30 июля, вечером.

Перевод Инны Кулишовой

и вот после этого места в душе у нас не осталось. Но началась другая часть, вечер украинской, русской, белорусской и грузинской поэзии. Во всем этом я ничего не смыслю, но среди прочих были Мария Галина и Аркадий Штыпель. Штыпеля я цитировала вам, но не вредно и еще разик.

Мария Галина

На это гульбище бессмертных
На эти темные аллеи
Под песню Аллы Пугачевой
Про то, чтоб лето не кончалось
Про я хочу увидеть небо
Пошли, покуда наливают.

Совсем не ведает о мире
О том что девки недотроги
Паук, что свил гнездо в сортире
В дощатой будке у дороги
Он там сидит себе меж бревен
Печален и немногословен
И видит небо в черной рамке
И в облаках сквозные ранки

А мы хотя и бестелесны
На этом гульбище небесном
А все ж пойдем туда где праздник
И пьяных хлопцев девки дразнят
Туда где топают ногами
Под дребезг дикого варгана
И сок мясной шипит и плещет
На раскаленные мангалы

Где исцелившись от печали
Под песни Аллы Пугачевой
В рубахи белые одеты
В крови изгвазданы заката
Плечом к плечу на склоне лета
Стоят мои односельчане

На этом празднике бессмертных
Под золотыми небесами
Топча брильянтовую зелень
Под дребезг дикого варгана
Под песни Аллы Пугачевой
И мы не пробовали манны
Покуда были живы сами —
Мы больше пели чем плясали
И больше плакали чем пели…

Аркадий Штыпель

. . .

что там так громко стучит и гудит?
пароход современности!
страшно стучит
важно гудит
пароход современности!
грозен на вид
преисполнен надменности
пароход современности!
в белую пену врыт
бешено, бешено мчит
пароход современности!

а с него доносятся вопли и жалобы:
о не бросайте
ну пожалуйста
не бросайте меня с палубы
этого прекрасного парохода современности
в мрачную пучину безвременности!

читать дальше***
Створаживается молоко.
Обызвествляются сосуды.
С трудом в игольное ушко
протискиваются верблюды.

Заросши шерстью до ноздрей,
вышагиваючи горбато,
они уходят без поводырей
туда, откуда нет возврата.

Один, другой… слетает сон:
гряда барханная курится,
и колокольцев слабый звон,
и выгоревшие ресницы.

И неподвижны и суровы
края с горами по краям.
.........................
И вымершие острословы,
чьи шутки непонятны нам.

***
ободранная дверь
закрашено окно
все думают ремонт
а это не ремонт

там по ночам в окне
горит тревожный свет
а что за тем окном
никто не ведает

все думают ремонт
а это не ремонт
а это карантин
для инопланетян

для инопланетян
для инопланетян

вот и все на сегодня