Я сегодня спала все утро, до 12 часов, наверное. Т.е. я встала, кормила дите, выпустила его на волю и уснула. А дите меж тем сняло все книжки со всех полок, вынуло все клубки шерсти из корзины, все вещи из всех шкафов, и т.д., и т.д., под конец развлекаясь тыканием мамы длиннющей спицей в бок. А я спала и снились мне современные поэты. Даже не так поэты, как их фамилии. Сущетвующие в действительности - и нет. Снилось мне, что на какие-то мои стихи написана разгромная, адская рецензия, после которой я мгновенно всеми причислена к определенному поэтическому лагерю - ну и отчислена от других. Т.е. судьба моя уже полностью решена и все, дальше рыпаться бессмысленно. Крайне неприятный сон, скажу я вам. Крайне.

Повидимому, мониторить аж 4 поэтические склоки в течении дня - это слишком. Можно и с ума сойти. Я вот вам вчера давала ссылочку - на одну, а мне попалось - ажно 4. Учиталась...

Вот вам обещанный Дмитрий Мурзин, чудесный поэт с легким и кристально-ясным слогом.

читать дальшеТри строфы, которые потрясли мир

Двое спят, заснув на полуслове,

Недоговорив, недошептав,

Переутомлённые любовью,

Пере-пере-пере-перестав.



За стеною замолчала вьюга,

Снег идёт в кромешной тишине,

Спящие в объятиях друг друга

Мирно улыбаются во сне.



Ночь прошла, и посветлело небо,

На пол тень упала со стола.

Он проснулся и ушел за хлебом,

А она проснулась и ушла.



***

Выпавший из расписанья скорый,

Жидкий чай, кроссворд и карандаш.

Всё леса, поля, леса, заборы -

Движущийся медленно пейзаж.



О ненужном радио вещает.

Жарко, душно, как в гриппозном сне,

Сахар в кипятке казённом тает,

Как апрельский запоздавший снег.



Ложечка стучит в железной кружке,

Не трясёт вагон - трясётся мир,

И лежит на верхней боковушке

Умерший от счастья пассажир.



***

Поздно, автор, слишком поздно.

Завертелся твой сюжет.

Он уже несёт ей розы,

И назад дороги нет.



Всё уже в ней сердцу мило

Коготок уже увяз.

Автор ничего не в силах

Изменить на этот раз.



Всё – на взводе, всё – на нерве.

Поцелуев полон рот.

Только он – совсем не первый

Кто, как в пропасть, к ней шагнёт.



Автор нагуляет проседь,

Но не выдержит – шепнёт:

- Да она тебя же бросит!

Зачеркнёт! Перелистнёт!



Так и будет, так и будет,

Ты уж автору поверь…

И не станет бить посуду –

Просто выставит за дверь.



Автор спит, но ранит душу

Еле-еле слышный глас:

- Автор! Я тебе не слушал…

Автор! Что же ты не спас?..



дальше - больше, а также и книжка