я сдала кандминимум.

рассказывала про Есенина, мямлила, блеяла, хотела спать, ВП меня все перебивал, перебивал, мучил, спрашивал, кем работал Бухарин, как называлась статья Иванова, кто, кроме Бухарина, написал еще статью хвалебную, в 1926 году, почему Ильин сказал так, а не эдак. Пришел Тарасов, тряс бородой, хотел про крестьянский космос и про Сорочье царство, так что пришлось обойтись без солнца-залупы и без беременного Иисуса.
Хотела рассказать "Ключи Марии", а вместо того заставили вспомнить, что такое Машина образов, случайно угадала, что это когда он бумажки резал с прилагательными-существительными. Собачья какая-то чушь. Может, Снегина хорошая, я не читала. Я вообще не могу его читать. Некоторые места в "Черном человеке" хорошие.
Кто составлял четырехтомник Есенина - понятия не имею. Кто вернул его в литру в 60-х - тоже.
Не знаю, я всегда думала почти что как Бухарин, не стыдите меня.
Потом рассказывала про судьбы русского авангарда. Чуть поживее, но все равно. Толком не слушали.
Потом рассказывала про Аввакума. Принимал другой в бороде, нам его привел и воцарил Тарасов, притащил из Свято-Филаретьевского православного христианского института. Его очень не любят все, вся кафедра, и всяко его отторгают, а он мне (не я ему) очень душевно рассказывал про Аввакума. И эта сцена с "добро, Петрович, еще побредем" - ведь она же космической полноты...
Точно знаю, что был бы Минералов - было бы намного хуже. Но Минералов умер.
Я купила комиссии цветов. Пока готовилась, смотрела на них и думала, что выйду и куплю таких же точно себе одной. А когда сдала, стало так неизмеримо стыдно, неизмеримо, что просто поехала домой, без цветов и без шоколадного торта. Приехала, допила полбутылки вина и уснула, четыре часа спала.
Все еще стыдно, но немного меньше.
Поставили "отлично", но это не важно, потому что это такой ВУЗ, да и всегда минимум так сдается, только если совсем идиот, получишь "4". Говорят, тройки тоже бывают - раз в сто лет.

в результате подготовки внезапно осознанная вполне полная пустота бессмысленность любого литературного слова. Т.е. да, этого всего н надо было писать. Ничего этого не надо было писать, все это пустое, суета. Самый этот процесс литературного творчества - суета. Не нужно этого, никуда оно не ведет, само не меняется, ничего вокруг существенно не меняет, движется по спирали, ненужное это дело.

сцена космической полноты: "Пять недель по льду голому ехали на нартах. Мне под робят и под рухлишко дал две клячки, а сам и протопопица брели пеши, убивающеся о лед. Страна варварская, иноземцы немирные; отстать от лошадей не смеем, а за лошедьми итти не поспеем, голодные и томные люди. Протопопица бедная бредет-бредет, да и повалится, — кользко гораздо! В ыную пору, бредучи, повалилась, а иной томной же человек на нее набрел, тут же и повалился; оба кричат, а встать не могут. Мужик кричит: «матушка-государыня, прости!» А протопопица кричит: «что ты, батько, меня задавил?» Я пришел, — на меня, бедная, пеняет, говоря: «долго ли муки сея, протопоп, будет?» И я говорю: «Марковна, до самыя смерти!» Она же, вздохня, отвещала: «добро, Петровичь, ино еще побредем».".