1. больше не могу читать словосочетание "старый дурак" - просто надоело. Ну просто утомило слушать, как люди ругаются.
3. При этом вполне могу и с любовью вычитываю все это словотворчество и речевые ошибки, умиляюсь
2. РС пишет на собственной стене, мол, выпил пол-литра разведенного до 60' спирта, и зачем тут дефис, когда такое слово плотное - пол-литра. Умиляюсь.
Я не думала, что приступы нежности можно испытывать к родному языку. Но это именно они.

@темы: Семья, Р.С., Я.К.

---

какое-то убийство, я не знаю. Я пытаюсь спасти вот сюда все то, что я вымараю из его переводов, потому что это не по-русски: "В пруду плавала стайка мальков карася и у берега вперемежку квакали две лягушки". Вперемежку квакали - не по-русски.
"Цветистые луга" исправила на "цветущие". Плачу.

*
Погода изменилась за ночь. Облака, вчера казавшиеся серыми волками, сегодня превратились в белых овечек, невинно приплывающих из-за елей по дороге к перелеску соседа. Крыша амбара, которая под дождем почти почернела, потихоньку высыхает и становится светло-серой, как прежде. Не хотелось ничего делать, только быть и гулять, наслаждаясь летом, которое наконец пришло и которое у нас такое мимолетное. Все вдруг яснее видно, все вдруг открыто, обращено наружу, к другим, к облакам, к свету. Стоял на мостике пруда, закрыл глаза и послушал звуки лета: лес шумел, осиновые листья трепетали и в ольшанике пел запоздалый зяблик. В пруду плавала стайка мальков карася и у берега вперемежку квакали две лягушки. Думал, что было бы прекрасно превратиться на пару часов в лягушек: валяться полдня в воде и иногда квакать. Но одна мысль меня не отпускала. Мысль о лете, о летнем стихотворении напряженно продвигалась, поднимаясь все выше и выше, в надежде, что скоро выберется наверх, на поверхность сознания. Мысль о том, что лето как огромный стеклянный колокол над нами, ловящий наши голоса и дающий им более яркое звучание. Лето – кусок нашего филогенетического детства, что мы носим в себе, о котором мы знаем лишь, что оно то же самое. Мы не возвращаемся в Африку, откуда мы родом, как туда улетают ласточки и аисты. Но каждый год Африка возвращается к нам, вдруг оказывается здесь. Лето приходит к нам, как Великий Психоаналитик, Фрейд филогенеза. Он и искусный волшебник, он учит птенцов летать, превращает головастиков в лягушек и засохшие поля в цветущие луга. Иногда, в теплое ласковое утро он превращает и нас в немножко более человечных людей. Я не знаю, значит ли это, что меньше в самих себя. Но ласковым летним утром это вряд ли имеет значение.

Вам нравится?

@темы: Я.К.

---

в какой-то момент Янов русский вплывает в меня и засасывает меня настолько, что я читаю: "Центр вселенной протыкан сквозь меня, как игла сквозь тело насекомого", - думаю-думаю, как это сделать, чтобы "тыканье" осталось, и "сквоз"няк тоже остался, сдаюсь в итоге и начинаю думать, может, так и оставить, чо. Понятно же, что хотел сказать.
Баба Шура говорила "калидор". Я в детстве ее все время поправляла. Она смеялась, говорила "ну какая разница-то, если ты меня - понимаешь!". Коммуникативная функция языка - основная, главная. наиглавнейшая, может, и единственная. Я прекрасно понимаю, что сквозь него протыкан центр вселенной. Что боль, как игла, протыкает его насквозь, и в нем остается дыра, и вот эта дыра и есть центр вселенной. Я все прекрасно знаю про дыру во мне. Про недостаток бога в этой дыре. Про попытки затолкать в нее много людей и залить их большим кол-вом кофе. Она действительно центр вселенной.

@темы: Я.К., Львов превыше всего