что-то про семью не особенно получилось, зато родилась мысль. В рамках реализации мысли нашла и начисто переписала кусочек. Вопрос: кусок, выкрашенный оффтопом, выкинуть? мне думается, что он портит композицию. Я не кокетничаю, я просто хочу, чтобы было хорошо.

читать дальшеЕсть люди, которых помнишь подсознательно и одновременно с тем – визуально. Они живут в тебе тайным ощущением, неистребимым и никак не проявляющимся, но если вдруг что-то напомнит (место, время, запах, слово), то всплывают со дна – минуя собственно память – и встают перед глазами законченным образом, ослепительной картинкой.
Чтобы вспомнить лицо, мне надо составлять его по частям. Я заучиваю лицо человека как другие люди – иностранный язык: ассоциативным способом (глаза как то, борода как это); я нарочно говорю себе: "Смотри, у него очки и усы! Запомни!" И все равно забываю. А Машу я помню комплексно, образом, целиком. Маша вся была – вызов. И смотрела - с вызовом, и улыбалась – с вызовом, и говорила, и шутила. Вызовом ощущался контраст низкого тембра голоса и общей хрупкой ломкости движений. Вызовом выглядели немодные, прямые широкие короткие брови. Маша была прекрасна той безусловной красотой, как, помните, в сказке «Морозко»: мачеха говорит падчерице: "... а на голову повяжи половую тряпку"; приезжают сваты и все равно ее сватают, а Марфушеньку – не сватают. Видно было, что - природное.
Познакомились мы давно и общались очень мало, может, несколько раз. После первого курса горстка журфаковцев ехала на Селигер жить в стационарном палаточном лагере. И меня за какие-то заслуги согласились взять с собой. Вот тут мы и познакомились. Мой приятель кричал мне в телефон: "Машка! Ну как же ты не знаешь Машку! Ну, ничего, узнаешь! Вы споетесь! Вы похожи! Тебе понравится!".
Мы не похожи. Но мне понравилось. По дороге туда, в поезде, все ехали вместе, одна я - через два вагона. Но я старалась подружиться и сидела со всеми. Для общего увеселения даже взялась гадать на картах, и вот гадала ей, все еще часть расклада помню, и помню, как она меня перебивала на каждом слове, все спрашивала и переспрашивала и - пытала. Было ощущение, что я чем-то виновата или от меня - зависит. В эту поездку начинался наш роман с моим первым мужем, начинался через пень, через колоду, рвано, неровно и очень неуверенно. Маша поводила тонкой кистью с сигаретой, щурила нестерпимо-синие глаза и медленно выговаривала: "между вами - ...искрит..." И искрение мне виделось - в цвет Машиных глаз - синим. Две недели отпуска было одиноко и неловко. Все играли в волейбол - я не играла. Все стояли, а некоторые даже и ходили, на серфах, а я - нет. И в футбол не играла. И в пинг-понг - тоже. Все арендовали место в палаточном лагере - у меня было все свое. Все танцевали хастл – я тогда еще не танцевала. Общительная Маша, разумеется, все умела, а чего не умела – сразу находились желающие ее поучить. Я сидела на сосновых иголках и шишках, откинувшись на ствол - и смотрела. Вот девочка с мячиком. Вот девочка с ракеткой. Вот девочка с мокрыми волосами, сердитая, замерзшая в воде, и серф не слушается. Вот девочка метрах в четырехстах от берега уронила парус – и не может поставить. С берега, конечно, девочку не видно, но я-то знаю, что она там. Вот девочка с гитарой, безуспешно пытающаяся вспомнить текст к «Она не вышла замуж за хромого еврея». Вот девочка с эмалированной кружкой, в кружке чай и лимон. Маша почти ничего не ела. Вообще женщины или совсем ничего не едят, или постоянно что-то жуют. Я отношусь ко вторым и вторые мне ближе. Но первые - загадочнее.
От Маши у меня остался краешек воспоминания, как мы вдвоем взахлеб говорим, разговариваем, и дистанция сокращается слишком быстро, и страшно за ней не уследить; две фотографии, обе групповые, одна мелкая, а вторая неудачная, и странная история. В детстве они жили на востоке, в какой-то восточной стране, в Индии (в Турции? в Корее? в Пакистане?). Маша было лет пять или шесть, она путано рассказывала, но вот они там жили, и было жарко, и солнечно, и ясно помнится только, что каждое утро по улице мимо окон катился калека: без ног и без рук, и вовсе от него была только голова и часть туловища, а перемещался он тем, что кувыркался.
На журфаковские коридоры меня заносило еще сто тысяч раз, Машу я встречала редко и радовалась ей так, что все взвивалось и взвихрялось внутри. А весной мы столкнулись с ней в палисадничке, вот где ворота, справа от Ломоносова, и был у нас показательный диалог без всякого "здрасьте", а сразу в лоб:
- Мы разводимся.
- Да ты что! да вы что? да он – что? - как-то слышно по мне было или видно, что это не я, а он.
Когда все доучились, Маша уехала в Сеул. В тот журфаковский выпуск многие разъехались по миру, но продолжали общаться, и дружить, и переписываться, а Машино имя выпало из всех разговоров и доносившихся до меня сплетен. Память Машу не держит, формального повода – нет, а вот там, под памятью, - образ жив. Так бывает, что человек вам нравится безотчетно и беспомощно. Беспомощно - потому что никуда это твое "нравится" не применимо. Нравится, как ходит, как дышит, как курит, как смотрит. И невозможно понять, то ли этого слишком мало для приятельства, то ли слишком много.

c-book.library.tver.ru/forum3/5poets.htm

тут голосование "Пять лучших современных поэтов", а после голосования можно почитать анонимные ответы других голосовавших - это очень занимательное чтение!!!! Это просто феерическое!!!! И тебе Бродский, и Филатов, и Рождественский, и Санджар Янышев, и Шатыбелко, и Гребенщиков, и Парщиков, и даже ответ, от которого я едва не поседела
1. Сергей Александрович Есенин
2. ---
3. ---
4. ---
5. ---

а, еще великолепно: "Бродский-кибиров" (у них был дуэт?)

Кто-то вспомнил Мориц (а я не вспомнила), кто-то вспомнил Лосева (но не я). Про меня - нормально. Лосев/Мориц (Гребенщиков, Есенин, Бродский и т.д.) - к слову "современный" отношения не имеют. Крайне много Цветкова (ну тут странно спорить, честно говоря). Ни единого Дмитрия Быкова )) Ни единого Дмитрия Воденникова )) Ни единой Елены Пестеревой ))
Много названо прекрасных, имхо, поэтов, но не имеющих отношения для меня к эпитету "лучший"

кстати, за Санджара много голосов, пойти почитать, что ли, и перестать тупить...

04 апреля 2009
Фестиваль Литературного Радио (первые фестивальные чтения).
Город: Санкт-Петербург
Принимают участие: читать дальшеДмитрий Григорьев, Игорь Булатовский, Наиля Ямакова, Дмитрий Коломенский, Николай Голь, Дмитрий Румянцев, Рахман Кусимов, Ольга Логош, Тамара Буковская Пётр Брандт, Тимофей Дунченко, Дмитрий Чернышёв.
Чтения пройдут в Клубе «Книги и Кофе» (Санкт-Петербург, Набережная Адмирала Макарова, 10. М. Василеостровская). Начало в 15:00.
Фестиваль Литературного Радио. Первый вечер в Кафемаксе.
Вячеслав Лейкин и Олег Левитан. Вечер пройдет в Кафемаксе на Невском (Санкт-Петербург, Невский проспект, д. 90/92, метро Маяковская). Начало в 19:00.

05 апреля 2009
Фестиваль Литературного Радио (вторые фестивальные чтения).
Город: Санкт-Петербург
Принимают участие: читать дальшеИлья Лапин, Ольга Хохлова, Вадим Пугач, Алексей Сычёв, Екатерина Соколова, Пётр Казарновский, Арсен Мирзаев, Ася Шнейдерман, Евгений Мякишев, Юля Лебедева, Елена Пестерева.
Чтения пройдут в Клубе «Книги и Кофе» (Санкт-Петербург, Набережная Адмирала Макарова, 10. М. Василеостровская). Начало в 15:00.
Фестиваль Литературного Радио. Второй вечер в Кафемаксе.
Федор Сваровский. Вечер пройдет в Кафемаксе на Невском (Санкт-Петербург, Невский проспект, д. 90/92, метро Маяковская). Начало в 19:00.

вот очень вовремя.

Пишет  tes3m:

Вот и я удивляюсь и радуюсь...

26.03.2009 в 14:52

Пишет  Аги.:

Философия начинается с удивления, и это настоящее удивление не тому, что чего-то нет. Скажем, нет справедливости, нет мира, нет любви, нет чести, нет совести и т.д. Не этому удивляется философ. Философ удивляется тому, что вообще что-то есть. Ведь удивительно, что есть хоть где-то, хоть когда-то, хоть у кого-то, например, совесть. Удивляет не ее отсутствие, а то, что она есть. Не отсутствие чести удивительно, а то, что она есть. Или не отсутствие морали. То есть удивительно то, что есть нечто. Что под этим понимается? — Порядок. Нечто упорядоченное. Удивительно, что есть нечто, а не хаос. Потому что должен был бы быть хаос.

Из "Философских чтений" Мераба Мамардашвили

URL записи

URL записи

Евгений Лесин

Когда-то здесь был яблоневый сад.
Еще росла малина, вишня, груша.
Теперь все то же самое. Послушай,
Течение пустили час назад.

Давай же тихо спустимся к воде,
Достанем шоколадки и печенье.
Когда такое сильное теченье,
То кажется, что ты уже нигде.

Точнее, никогда. И красоту
Мы сами тут придумали когда-то.
За уткою пристроились утята.
Грохочет электричка на мосту.

Река и мост, и яблоневый сад.
Собака с толстой женщиной гуляет.
Байдарочница в лодке отдыхает,
Два селезня задумчиво спешат

Куда-то к берегу. Там утка, малышня,
Наверное, семейные разборки.
Одно и то же – в Риме и в Нью-Йорке.
И в Тушино. Не трогайте меня.

Я, конечно, об этом уже писала, но повторюсь на всякий случай: сборник моих стихов можно купить тут, пройдя по этой ссылке:

http://membook.ru/index.htm?http://membook.ru/books/pestereva/info.htm

запись создана: 20.12.2007 в 23:37

типа наблюдение:
я очень люблю, когда мой муж смотрит футбол. Очень люблю знать, ощущать, что он сидит близко-близко к экрану, почти в самом телевизоре, очень люблю бубнеж комментатора, очень люблю выкрики тренеров (болельщиков, игроков, врачей), очень люблю ощущать, что ему интересно, он рад, занят, доволен, что конкретно и лично от меня - ничего сейчас не нужно, очень люблю, как он влетает раз в полчаса меня поцеловать ("я соскучился"), при том, что всем ясно, что он не соскучился совершенно, и просто у него странный коплекс вины, что есть большая радость в жизни, которую он не может со мной разделить, и ему мерещится, что я сержусь, что он смотрит, а не - ну... не пылесосит или там не сверлит.
Очень люблю футбольные чемпионаты - за весну, за лето, за ностальгическую память, которой много-много. Когда Россия играла с Японией, я смотрела, и все, что могла сказать, - что премьер-министр в Японии - красавец. Когда Динамо играло с кем-то там, мы ездили вКострому, и я выбирала номер с телевизором, ловящим конкретную программу, потому что на других условиях муж бы не поехал. Когда Россия играла с Англией, у меня была презентация - но все же любят футбол больше моих стихов. А муж болел за Англию, но, разумеется, пришел, и этот дикий результат, 4:1 или типа того - я все помню. А десять лет назад в другом браке я во время матчей ложилась на диван, клала голову Коле на колени и спала. Они со свекром вдвоем кричали и рычали весь матч, не в гол, а наоброт, от негодования и досады, а я не просыпалась. Потом матч заканчивался, входила свекровь, говорила, ребятки, давайте уже все на свои места перенесем, и стол, и посуду, Коля говорил "да-да, мама, все отнесем на свои места!" - брал меня на руки и уносил в спальню.
Муж теперь спрашивает, зачем я так делала - отвечаю: "Исполняла обязанности жены". А еще он спрашивает, за кого Коля болел - а я не помню. Нет, что вы, я - знала. Но уже - не помню. И спросить некого.
Я люблю, чтобы мужчина был футбольным болельщиком. Когда мужчина не любит футбол, меня это настораживает очень. Когда мужчина вообще никогда не пьет водку - тоже очень сильно настораживает. Когда мужчина ни разу, никогда, не изменял жене - меня тоже настораживает это. В смысле, я не смогу поуши полюбить и целиком доверять такому человеку - я буду хранить крошечку недоверия. В картину мира вписывается как "ахтунг! чужой!" Вот такие странности )
Дело не в том, что мне это - нравится, мне нравится другое, чтобы курили, играли на музыкальных инструментах и водили автомобиль. Но без упомянутого я обойдусь, а без футбола - я не понимаю просто )
Знаете, это как у Скарлетт - должен пахнуть кожей, лощадьми и табаком))

Здравствуйте, мои дорогие!

Хотела повесить тут ритуальную виртуальную открытку, но они страшненькие все. Поэтому поздравляю вас устно и письменно с Всемирным Днем Поэзии.
Люблю.
Целую.

апд. Сходила на сегодняшний вечер и потому поздравлю вас одним очень праздничным стихом (а завтра подборочку, что ли, по итогам вечера сегодняшнего).

Тимур Кибиров

КАРА-БАРАС!
Идеал
Убежал…

(Нет, лучше эквиритмически) —
Идеалы
Убежали,
Смысл исчезнул бытия,
И подружка,
Как лягушка,
Ускакала от меня.

Я за свечку,
(в смысле приобщения к ортодоксальной церковности)
Свечка — в печку!
Я за книжку,
(в смысле возлагания надежд на светскую гуманитарную культуру)
Та — бежать
И вприпрыжку
Под кровать!
(то есть — современная культура оказалась подчинена не высокой духовности, коей взыскует лирический герой, а низменным страстям,символизируемым кроватью как ложем страсти (Эрос), смертным одром (Танатос) и местом апатического или наркотического забвения (Гипнос)

Мертвых воскресенья чаю,
К Честертону подбегаю,
Но пузатый от меня
Убежал, как от огня.

Боже, боже,
Что случилось?
Отчего же
Всё кругом
Завертелось,
Закружилось
И помчалось колесом?

(в смысле ницшеанского вечного возвращения или буддийского кармического ужаса, дурной бесконечности —
вообще всякой безысходности)

Гностицизм
За солипсизмом,
Солипсизм
За атеизмом,
Атеизм
За гностицизмом,
Деррида
за М. Фуко.

(Деррида здесь помещен более для шутки, М. Фуко — более для рифмы)

Всё вертится,
И кружится,
И несется кувырком!..

Вдруг из сей всемирной склоки,
Позабытый, чуть живой,
Возникает древний Логос
И качает головой:

“Ах ты, гадкий, ах ты, грязный,
Безобразный греховодник!
Ты чернее фарисея,
(вариант —
ты наглее саддукея)
Полюбуйся на себя:
У тебя на сердце злоба,
На уме одна стыдоба,
Пред тобой такие виды,
Что сбежали аониды,
Аониды, пиэриды
Убежали от тебя.

Рано утром на рассвете
Умиляются мышата,
И котята, и утята,
И жучки, и паучки.

Ты один не умилялся,
А кичился и кривлялся,
И сбежали от кривляки
И утехи, и стихи.

Я — Великий древний Логос,
Коим созидался мир,
Форм предвечных Устроитель,
Слов и смыслов Командир!

Если я тебя покину,
Отзову моих солдат,
В эту комнату иные

Посетители влетят
И залают, и завоют,
И зубами застучат,
И тебя, дружок любезный,
Не пройдет пяти минут, —
Прямо в бездну,
Прямо в бездну
С головою окунут!”


Он ударил в медный таз

(коим, по мысли лирического героя, все накрылось)
И вскричал: “Кара-барас!”
(В каком смысле? Непонятно.)

И сейчас же угрызенья,
Сожаленья и прозренья
Принялись меня терзать,
Приговаривать:

“Судим, судим дезертира
За побег от Командира,
За отказ ему служить —
Жить, жить, жить, жить!
Дорожить и не тужить!”

Тут либидо подскочило
И вцепилось промеж ног,
И юлило, и скулило,
И кусало, как бульдог.

Словно от бейсбольной биты,
Я помчался от либидо,
А оно за мной, за мной
По юдоли по земной.
Я к Эдемскому детсаду,
Перепрыгнул чрез ограду,
А оно за мною мчится,
Застит вещие зеницы.

Вдруг навстречу мой хороший
Шестикрылый Серафим.
И презрительные рожи
Корчит Пушкин рядом с ним.
“Ну-ка живо — виждь и внемли!” —
Возглашает Серафим.

А потом как зарычит
На меня,
Как крылами застучит
На меня:

“Ну-ка, братец, не дури,
Говорит,
И спасибо говори,
Говорит,
А не то как улечу,
Говорит,
И назад не ворочусь!” —
Говорит.

Как пустился я по улице
Бежать,
Прибежал к Порогу Отчему
Опять.

Смысла, смысла,
Смысла, смысла
Домогался и молил,
Копоть смыл
И суть отчистил,
Воск застывший отскоблил.

И сейчас же краски, звуки,
Зазвучали в тишине:
“Восприми нас, глупый злюка,
Осторожней и нежней!”

А за ними и стишок:
“Сочини меня, дружок!”

А за ними и Эрот.
(Оставляем рифму “в рот”!)

Вот и книжка воротилась,
Воротилася тетрадь,
И поэтика пустилась
С метафизикой плясать.

Тут уж Логос изначальный,
Коим созидался мир,
Хора древнего Начальник,
Слов и смыслов Командир,
Подбежал ко мне танцуя
И, целуя, говорил:

“Вот теперь тебя люблю я,
Вот теперь тебя хвалю я!
Наконец-то ты, сынуля,
Логопеду угодил!”

Надо, надо Бога славить
По утрам и вечерам,

А нечистым
Нигилистам

(вариант —а засранцам-вольтерьянцам) —

Стыд и срам!
Стыд и срам!

Да здравствует Истина чистая
И Красотища лучистая,
Истое наше Добро,
Вечное наше перо!

Давайте же, братцы, стараться,
Не злобиться, не поддаваться
В тоске, в бардаке и во мраке,
В чумном бесконечном бараке —

И паки, и паки,
И ныне и присно —
Вечная слава —
Вечная память —
Вечная слава
Жизни!

Подымайте
Медный таз!!

С нами Бог! Кара-барас!!

Еще одна рецензия на ту же книжку. Интересная и подробная.
"Именно во второй части книги больше всего эссеистических отступлений, столь характерных для Быкова-биографа. Если в нарративе слог его крепок, мускулист, точен, то в рассуждениях он всегда водянист и говорит десятью фразами то, что можно сказать одной: как будто ему недостает дисциплинирующих рамок газетной страницы. Да и сами суждения часто грешат — как бы помягче сказать? — торопливостью. Особенно суждения филологические и историко-литературные. Окуджава у Быкова оказывается сопоставим (по масштабу и складу таланта) ни больше ни меньше — с Блоком. Уютно-романтический, человечный Окуджава — с мистическим, гибельным, ищущим бездн Блоком. Забавно, что в другом месте Окуджава сопоставляется с… Михаилом Светловым. Получается, что и Светлов равен Блоку? Почему не сразу же Вольфгангу Гете? Мысль о том, что песенную поэзию следует рассматривать в соответствующем контексте — от Нелединского-Мелецкого до Жоржа Брассенса, — в голову автору не приходит."
Валерий Шубинский
www.openspace.ru/literature/events/details/8651...

ЖЗЛ Быкова про Окуджаву. Почитайте, Окуджава сравнен и приравнен в культурологическом смысле к Блоку.
www.kommersant.ru/doc.aspx?DocsID=1129039

"Да, теперь и сам Окуджава не поддержал бы себя 93-го, но то теперь. А вот Блок и сейчас был бы за Великую Октябрьскую социалистическую революцию 1917 года. Потому хотя бы, что лучшее им сделанное – поэма «Двенадцать». А вот Окуджава – певец Оттепели, предтеча Высоцкого. Кстати, не зря, думаю, у Быкова нет главы «Окуджава и Высоцкий». «Окуджава и Светлов» есть, «Окуджава и диссиденты» есть, даже «Окуджава и Галич» есть, а вот главы «Окуджава и Высоцкий» нет. <...> По сути, есть только два писателя: Лев Толстой и Дмитрий Быков. Но «Войну и мир» или, скажем, «Анну Каренину» я не успеваю перечитывать, потому что Дмитрий Львович Быков успевает выпустить очередную книжку. Я ведь не шучу, он вкалывает как оглашенный. И – не хочу признаваться, но некуда деться – пишет-то он хорошо. Ошибки? Нелепости? Право, вы хоть одну биографию видели без ошибок и нелепостей? Быков создает собственный миф об Окуджаве? Разумеется. Он и не скрывает. Вы, товарищи, поглядите на выходные данные книги. Ага. Сначала там вообще-то идут два слова: «Дмитрий Быков» – и только потом другие два слова: «Булат Окуджава». Ну а про то, что Дмитрий Быков – лично мне, конечно – интереснее Окуджавы, я уже говорил." Евгений Лесин
exlibris.ng.ru/subject/2009-03-12/1_okudzhava.h...

"На этот раз никто не скажет (как было в случае с биографией Пастернака), что Быков написал книгу не об Окуджаве, а о себе. Она именно об Окуджаве. Просто то, что Быков считает достоинством окуджавовской поэтики, лично мне кажется ее недостатком. И не только ее. Символизм и шаманство – родовые пороки отечественной словесности. Основные упреки посыпались на Быкова за то, что он якобы уравнивает масштаб таланта Окуджавы с масштабом таланта Блока. Ничего похожего. Речь идет не о качестве стихов, а о типе поэта, и тут с Быковым трудно не согласиться. Действительно, Окуджава был символистом. Его песни абстрактны до крайности, слова употреблены не по своему прямому значению, не точны, а точна только эмоция, состояние. Так же и Блок – чутко слушал музыку времени, но слова ставил порой как попало, что не красит ни Блока, ни Окуджаву." Ян Шенкман
www.vz.ru/culture/2009/3/10/263622.html

"Вторая (изящно и умело связываемая с первой) «длинная мысль» Быкова: «Окуджава был своеобразной реинкарнацией Александра Блока». Оба гении, оба «трансляторы» небесных звуков, оба не блистали умом, оба написали много плохих (никаких) стихов, обоих боготворили современники, обоим было присуще «волевое безволие», оба сделали выбор вместе со своим народом (Блок в октябре 1917-го, признав большевистский переворот; Окуджава -- в октябре 1993-го, поддержав подавление мятежа Верховного совета), после чего стали объектами травли, а четыре года спустя умерли, «потому что жить в дивном новом мире» оказалось «несносно»." Андрей Немзер
www.vremya.ru/2009/39/10/224697.html

*материалы оччень авторские, если так можно выразиться.
может, я что-то пропустила, но, имхо, по поводу биографии Пастернак столько всего не писали...

запись создана: 13.03.2009 в 01:10

хоть я и два раза спрашивала, нужна ли вам афиша, и никто не сказал, что нужна, я все равно покажу, не все, а только с моим посещением.

суббота:
В клубе Bilingua (Кривоколенный пер., д. 10, стр. 5, м. «Чистые пруды», «Тургеневская») пройдет вечер лауреатов литературных премий 2008 года. Участвуют Михаил Айзенберг, Сергей Гандлевский, Юлий Гуголев, Тимур Кибиров. Начало в 17.00.

понедельник:
В клубе «Проект ОГИ» (Потаповский пер., 8/12, м. «Чистые пруды», «Китай-город») пройдет поэтический вечер из цикла «Феноменология имени»: «Андреи». Участвуют Андрей Битов, Андрей Василевский, Андрей Родионов, Андрей Сен-Сеньков, Андрей Чемоданов, Андрей Черкасов. Начало в 19.00.

В литературном салоне «Булгаковский дом» (Б.Садовая, 10, м. «Маяковская») пройдет поэтический вечер Андрея Битова. Начало в 19.30.
(я не думаю, что Битов - раздвоится...)

вторник:
В интернет-центре «Кафемакс» (Новослободская, д. 3, м. «Новослободская») пройдет вечер, посвященный семилетию ЛИТО «Рука Москвы» («Рукомос»). Начало в 19.00.